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          On n’aura pas d'enfant nous, on aura le teint fleuri des bêtes
                                                                                        [mélancoliques]
          Un long vinaigre noir à la bouche, vite,
 
          Faire volte-face, demi-tour,
          Singer l'ange, aller
          Comme les transporters, les chiens à la curée
 
          Sur le chemin du retour, aller renifler ça,
          Ce qu'on nous a servi dans l'écuelle,
          Sa livre de sardines.
 
          Et s'il faut donner à voir sur les rives un air
          Plus majestueux, plus symbolique,
          Et sentir pamoison ce nouveau pouls, alors
          Bon gré mal gré,
 
          Le coeur finira ses applications,
          Sans ambages, à la régulière" le long d'une rame,
          Pour qu'il lui soit doux d'entendre au crépuscule
          Les vers passer dans les troncs.
 
          Nous dormions si bien sous l'eau! Et les nuages
          Buvaient à la coupe!
          Des haies de hanches aux coutures vermeilles
          Y dansaient comme des pieds-d'alouette!
 
          Nous étions champs, nous étions forêts,
          Berceau de charmilles, nous étions chemins,
          Houppes de fleurs jouant dans la ramille,
          Nous étions chair, nous étions main.
Copyright ©2022 Benoit Rouer - Artiste plasticien - Trentels - Lot et Garonne - Tous droits réservés